Aujourd’hui, c’est un jour de victoire. Après des années à errer dans un corps effiloché par le temps et les aléas, je retrouve enfin mon poids d’or : 71,5 kg, le même que lorsque je sculpitais mon corps deux heures par jour à la salle de musculation. Je ne suis plus ce spectre fragile flottant à 62 kg, ce squelette sur lequel le vent semblait pouvoir souffler à sa guise. Je me redensifie. Je me réincarne dans ma propre chair.
Il y a dans cette reconquête un goût de triomphe, une saveur d’ancrage profond. Ressentir à nouveau cette masse, cette densité, c’est comme revenir d’un exil corporel. Mes muscles répondent avec vigueur, mon ossature retrouve son écrin, et chaque jour, je me tiens plus solidement sur mes appuis.
Mais il reste une bataille à livrer. Si l’entraînement s’est installé presque naturellement, porté par un alignement providentiel de circonstances, l’alimentation, elle, demeure un champ de ruines encore inexploré. Grignoter à tout-va, sauter des repas, manger sans rythme… voilà le désordre qu’il me faut affronter.
Par où commencer ? Voilà la question qui me hante. Le sport a trouvé sa place en moi comme une évidence, mais la discipline alimentaire, elle, me semble une montagne infranchissable. Peut-être qu’un déclic viendra, tout comme il est venu pour l’entraînement. Peut-être que, comme le corps a su réclamer son poids, il saura aussi guider mes mains vers l’assiette juste, au bon moment.
Là où il y a un corps qui renaît, il y a une voie. À moi de l’écouter.