Ce soir, absorbé par un documentaire glaçant, je contemple l’impensable : une organisation méthodique de la pénurie alimentaire. Des fermes forcées de réduire leur production, certaines contraintes de fermer leurs portes, tout cela sous l’étendard de l’écologie. Un paradoxe cruel, où les chants de la nature se muent en un silence de mort sur des terres autrefois fertiles.
Face à ce tableau inquiétant, une sensation d’impuissance vertigineuse m’envahit. Comme une grenouille doucement portée à ébullition dans une marmite, je perçois la montée en puissance d’une menace qui ne dit pas son nom. Une famine artificielle, une déconstruction du tissu nourricier de notre civilisation, orchestrée avec une précision chirurgicale.
Mon instinct primal hurle une seule réponse : se préparer, survivre, apprendre à exister en milieu hostile. Comme si le seul refuge face au chaos résidait dans l’instinct reptilien, cette pulsion ancestrale qui pousse l’homme à traquer, à fuir, à se retrancher derrière des savoirs oubliés. Pourtant, ce réflexe de survie, aussi puissant soit-il, ne peut être qu’une illusion s’il n’est pas accompagné d’un éveil plus vaste, plus profond.
Et c’est là que le paradoxe se dresse avec force. Tandis que le monde semble s’effondrer sous nos yeux, je vois aussi l’émergence d’une conscience nouvelle. Partout, des hommes et des femmes s’élèvent, transmutent leurs peurs en force, embrassent une réalité plus vaste. Un effondrement, peut-être… mais aussi une métamorphose.
Peut-être que la véritable survie ne réside pas uniquement dans l’art de faire du feu en pleine forêt, mais dans l’art de voir au-delà des apparences. De ne plus être une grenouille endormie dans l’eau frémissante, mais un être éveillé qui choisit conscience et action, plutôt que peur et repli.